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El Manuscrito de mi madre aumentado con las comentarios, prólogo y epílogo By: Alphonse de Lamartine (1790-1869) |
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A. DE LAMARTINE EL MANUSCRITO DE MI MADRE AUMENTADO CON LOS COMENTARIOS, PRÓLOGO Y EPÍLOGO Dios no ha confiado a nadie sus propósitos; la Naturaleza y el
tiempo no lo comprenden, y si deja transpirar algo de sus
misterios, busquémoslo sólo en Él ¡porque en Él se basa todo!
BUENOS AIRES 1911
ADVERTENCIA
Una circunstancia especial que es inútil dar a conocer al público, ha
hecho entregar este libro a la imprenta. De intento y por su naturaleza,
había de ser siempre un manuscrito; todo lo más, debía figurar en uno de
estos archivos íntimos de familia, colección de documentos que eslabonan
la generación presente con las que han dejado de existir; documentos
que, en su manía escudriñadora, suelen encontrar en las arcas viejas los
muchachos, los parientes, quienes se entretienen hojeándolos durante las
tardes ociosas del otoño. Ya que ha escapado, a pesar nuestro, de la semioscuridad del rincón
casero y va a someterse a las miradas del lector desapasionado, lo
dedicamos únicamente a la familia de la hermosa y tierna madre que
inundó estas páginas con las efusiones de su corazón, sin prever que en
la última hora de su vida le faltaría tiempo para quemar estos papeles.
A los demás les rogamos que no lo lean: nada hay en él de lo que se
busca en los libros; éste sólo tiene interés para aquellos a quienes
esta mujer virtuosa ha de transmitir su sangre a la afinidad de su alma. No podemos olvidar en nuestra dedicatoria a los amigos de la comarca
donde vivió ella, los servidores ya viejos que no pronuncian su nombre
sin verter una lágrima, ni a los labradores, cuyas pisadas desde hace
veintiocho años, han privado de crecer hierba en el camino que conduce a
su sepultura. Saint Point, 2 de noviembre de 1858.
EL MANUSCRITO DE MI MADRE
I
Hoy es el 2 de noviembre, día llamado de difuntos . Cuando estoy
desocupado paso este día en Saint Point con el mayor recogimiento, lo
más cerca posible del pequeño cementerio del pueblo, con el cual
comunica una puerta falsa de mi jardín. Allí reposa, en aquella tierra que tanto amaba, mi madre, en un ataúd al
lado de otro más pequeño que el suyo, y al cual parece que atrajo, al
igual que se derrumba el nido que consigo arrastra la rama caída... Mi
imaginación no quiere levantar el velo que cubre a éste, por miedo de
ver... ¡lo que no quiero ver más que en el cielo!
II
Durante este conmovedor y breve día de otoño, me esfuerzo para que el
trato de los vivos no me distraiga en modo alguno de mi trato con las
almas de los que no existen. Con placer me interno por los senderos
menos frecuentados del bosque, donde los árboles conservan todavía tanta
cantidad de hojas amarillentas que interceptan los pálidos rayos del
sol, de las cuales también como lluvia constante tantas van cayendo,
hojas muertas que pisamos, que nos dicen que todo está muerto, que todo
muere, que todo morirá. La Naturaleza es durante este mes una inmensa
elegía que se asocia íntimamente con la eterna elegía del corazón
humano. Voy y vengo por la hierba húmeda sin otro objeto que pisar las huellas
de los seres queridos que no hace mucho iban delante de mí, detrás de mí
o a mi lado por esta senda. Mis pies se paran por sí mismos como si a
cada instante se clavaran en el suelo, delante de los añosos árboles
aislados por el lindero del bosque, debajo de los cuales, por casualidad
o por costumbre, se reunían de ordinario los ancianos, las madres, los
niños, parientes y amigos, cuyas voces creo oír aún, confusas, tiernas o
infantiles entre el murmullo ya sordo, ya argentino del arroyo
inmediato. ¡Ay de mí! no volverán a sentarse en estas raíces, pero han
dejado tal multitud de recuerdos, que hay momentos en que me parece que
sólo están alejados de mí algunos pasos, que he equivocado el árbol o el
claro del bosque para reunirme con ellos, y que voy a verles y oírles al
doblar la senda... Continue reading book >>
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