Folhas Soltas   By: Alberto Dias Guimarães

FOLHAS SOLTAS

Sorrir é bom quando se tem ventura ou quando, ao menos, feiticeira esp'rança; arfa a existencia em mares de bonança, rompe a alvorada sempre amena e pura.

THOMAS RIBEIRO

LISBOA TYPOGRAPHIA DA EMPREZA EDITORA O «RECREIO» Rua do Marechal Saldanha, 59 e 61 1894

ARGINE:

Meiga rolinha de encantadas selvas Como me encanta o teu gentil cantar! Por ti perdera a mocidade, a vida... Mas eu não posso, não te devo amar.

A

E. A. N.

A ti, virgem pura e casta; Offereço os cantos meus; Se queres pagar m'os, basta... Um só olhar d'esses teus.

A palpitar de amor, dedico te estas paginas delineadas nos curtos ocios das minhas lides escolares...

Com ellas entrego te as impressões dos meus vinte annos.

É bem triste este mimo, acceita o... Estas flôres sem cultura... serão, nas tuas mãos carinhosas... tão bellas e perfumadas como se a brisa olente as bafejára.

Lisboa, 23 10 94

O AUCTOR...

Le travail, c'est le pére du plaisir. VOLTAIRE.

O trabalho é companheiro afavel, dôce, puro... voto lhe o pensamento, os risos, a ternura, as vozes da amizade, os canticos do amor. Por isso, quando a mão cruel do soffrimento me afflige sem ter dó, não deixo, quebrantado, o trabalho... porque para mim tem condão.

É o meu consolo, o meu refugio, o bordão florido, regado com as lagrimas ardentes do desespero.

Loucura ou sonho? mas eu creio e sinto, Soffro, resisto, sem allivio ter; Sou como o lyrio sem orvalho, extincto, Se o amor é morte, quererei morrer

Se eu fosse inspirado por Apollo, só assim cantaria meus desgostos; se podesse banhar me na fonte de Aganipe, mui feliz seria... pois, escripto deixava quanto minha alma é triste como o pobre naufrago; como a voz do sino, carpindo o funeral de um morto; triste como é a rosa quando com o zephyro se vae desfolhando; triste como a chorosa mãe ao dizer adeus ao estremecido filho... Minha alma é triste, como a ave que do ninho vae arrebatada; triste, como a saudade, que sendo bella, é a mais triste flôr!

Replecto de prazer, sentia a alma expandir se fremente, jubilosa; dentro do meu craneo, agitava se bem risonha a esperança formosa; tudo... para mim... era canto, amor e poesia; tudo era bello e gentil! Sentia uns fulgidos clarões e antevia deslumbradora aurora. Chimera vã!

Agora... punge me o coração um presentimento cruel; vem me enluctar o pensamento... uma recordação do passado e, nos braços de atroz angustia, fico mergulhado em ardentes lagrimas.

A juventude foge nos tão veloz qual pluma ao vento... A illusão vem com risos, mas não apaga as verdades amargas. Tudo passa! Tudo morre!

Felizes? Jámais! Do homem é unico e vario o fado; na terra só temos por descanço a sepultura.

Porque hei de preferir o riso ao pranto? Porque choro? porque scismo? Dôr sem fim! Hei de deixar succumbir a esperança?