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Fort comme la mort By: Guy de Maupassant (1850-1893) |
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FORT COMME LA MORT
PREMIÈRE PARTIE
I
Le jour tombait dans le vaste atelier par la baie ouverte du plafond.
C'était un grand carré de lumière éclatante et bleue, un trou clair
sur un infini lointain d'azur, où passaient, rapides, des vols
d'oiseaux. Mais à peine entrée dans la haute pièce sévère et drapée, la clarté
joyeuse du ciel s'atténuait, devenait douce, s'endormait sur les
étoffes, allait mourir dans les portières, éclairait à peine les coins
sombres où, seuls, les cadres d'or s'allumaient comme des feux. La
paix et le sommeil semblaient emprisonnés là dedans, la paix des
maisons d'artistes où l'âme humaine a travaillé. En ces murs que la
pensée habite, où la pensée s'agite, s'épuise en des efforts violents,
il semble que tout soit las, accablé, dès qu'elle s'apaise. Tout
semble mort après ces crises de vie; et tout repose, les meubles, les
étoffes, les grands personnages inachevés sur les toiles, comme si le
logis entier avait souffert de la fatigue du maître, avait peiné avec
lui, prenant part, tous les jours, à sa lutte recommencée. Une
vague odeur engourdissante de peinture, de térébenthine et de tabac
flottait, captée par les tapis et les sièges; et aucun autre bruit ne
troublait le lourd silence que les cris vifs et courts des hirondelles
qui passaient sur le châssis ouvert, et la longue rumeur confuse de
Paris à peine entendue par dessus les toits. Rien ne remuait que la
montée intermittente d'un petit nuage de fumée bleue s'élevant vers le
plafond à chaque bouffée de cigarette qu'Olivier Bertin, allongé sur
son divan, soufflait lentement entre ses lèvres. Le regard perdu dans le ciel lointain, il cherchait le sujet d'un
nouveau tableau. Qu'allait il faire? Il n'en savait rien encore. Ce
n'était point d'ailleurs un artiste résolu et sûr de lui, mais un
inquiet dont l'inspiration indécise hésitait sans cesse entre toutes
les manifestations de l'art. Riche, illustre, ayant conquis tous les
honneurs, il demeurait, vers la fin de sa vie, l'homme qui ne sait
pas encore au juste vers quel idéal il a marché. Il avait été prix de
Rome, défenseur des traditions, évocateur, après tant d'autres, des
grandes scènes de l'histoire; puis, modernisant ses tendances,
il avait peint des hommes vivants avec des souvenirs classiques.
Intelligent, enthousiaste, travailleur tenace au rêve changeant, épris
de son art qu'il connaissait à merveille, il avait acquis, grâce à la
finesse de son esprit, des qualités d'exécution remarquables et une
grande souplesse de talent née en partie de ses hésitations et de ses
tentatives dans tous les genres. Peut être aussi l'engouement brusque
du monde pour ses oeuvres élégantes, distinguées et correctes,
avait il influencé sa nature en l'empêchant d'être ce qu'il serait
normalement devenu. Depuis le triomphe du début, le désir de plaire
toujours le troublait sans qu'il s'en rendît compte, modifiait
secrètement sa voie, atténuait ses convictions. Ce désir de plaire,
d'ailleurs, apparaissait chez lui sous toutes les formes et avait
contribué beaucoup à sa gloire. L'aménité de ses manières, toutes les habitudes de sa vie, le soin
qu'il prenait de sa personne, son ancienne réputation de force et
d'adresse, d'homme d'épée et de cheval, avaient fait un cortège de
petites notoriétés à sa célébrité croissante. Après Cléopâtre, la
première toile qui l'illustra jadis, Paris brusquement s'était épris
de lui, l'avait adopté, fêté, et il était devenu soudain un de ces
brillants artistes mondains qu'on rencontre au bois, que les salons
se disputent, que l'Institut accueille dès leur jeunesse. Il y était
entré en conquérant avec l'approbation de la ville entière. La fortune l'avait conduit ainsi jusqu'aux approches de la vieillesse,
en le choyant et le caressant. Donc, sous l'influence de la belle journée qu'il sentait épanouie au
dehors, il cherchait un sujet poétique... Continue reading book >>
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