Mémoires d'un cambrioleur retiré des affaires   By: Arnould Galopin (1865-1934)

Mémoires d'un Cambrioleur retiré des affaires

ALBIN MICHEL, EDITEUR PARIS, 22, RUE HUYGHENS, 22, PARIS

Il a été tiré de cet ouvrage

12 exemplaires sur PAPIER DU JAPON

numérotés à la presse

de 1 à 12

30 exemplaires sur papier vergé pur fil

des PAPETERIES LAFUMA

numérotés à la presse

de 1 à 30

Droits de traduction et reproduction réservés pour tous pays

Copyright 1922 by Albin Michel

OUVRAGES DU MÊME AUTEUR

Sur la Ligne de Feu (Carnet de campagne d'un correspondant de guerre). Sur le Front de Mer ( Prix de l'Académie Française ). Les Poilus de la 9e. Les Gars de la Flotte. Le Requin d'Acier. La Mascotte des Poilus. Le Navire Invisible. La Sandale Rouge. La Ténébreuse Affaire de Green Park. L'Homme au Complet Gris. La Petite Loute. La Carmencita. L'Espionne du Cardinal. Le Docteur Oméga. La Reine de la Jungle. La Dame de la Lande. L'Homme à la Figure Bleue. Le Mystère de Grosvenor House. L'Etrange Aventure de Mr Gordon Reid. Le Roi qui n'a jamais régné. L'Auberge de Broadway. Le Horzain. Les Pêcheurs de Ceylan. La Chanson de Kenavo. Devant la Mer. Nos Frères de la Côte. Les Terres Neuvas. Les Forçats de la Mer.

PREMIÈRE PARTIE

I

OU LE LECTEUR PEUT ÊTRE ASSURÉ QUE CE QU'IL VA LIRE N'A PAS ÉTÉ IMAGINÉ A PLAISIR

Croyez vous au Merveilleux?

On a déjà tant dit, écrit, argumenté sur la question qu'il semble que le sujet soit épuisé.

Et pourtant, non!... Epuiser un sujet c'est le connaître à fond, et qui peut se flatter d'avoir approfondi l'Inconnu?

Pour moi, je crois au Merveilleux. Qu'on l'appelle comme on voudra, il n'y a point d'effet sans cause... Or, j'ai vu l'effet, qu'importe si la cause doit être provisoirement classée sous ce vocable imprécis.

Je demande donc à ceux qui sont de mon avis de me suivre, non pas dans le dédale obscur de raisonnements abstraits, mais tout simplement dans les galeries du musée du Louvre.

D'ailleurs, je n'y force personne.

Donc, nous voici dans la longue enfilade des salles. Je tiens à vous prévenir qu'il y fait aussi noir que dans la cervelle du plus fumeux des philosophes.

Jusque là, rien d'étrange. C'est la nuit, voilà tout. Les échos soulevés par les pas sur le parquet se prolongent à l'infini.

Pour m'en tenir à ma comparaison avec ce qui touche au domaine de la pensée, je dirai que ces échos ressemblent au «martèlement» d'une idée obsédante, comme on en a dans les états de demi rêve.

Les hautes fenêtres reçoivent, de l'extérieur, la lumière blafarde et fausse des candélabres électriques.

Çà et là, percent des lueurs... Ce sont, aperçues dans un rayon oblique, les dorures du lambris.

Le jour, c'est à peine si on les remarque tant est grande leur profusion mais la nuit, ces rares éclats incertains ont quelque chose d'inquiétant, comme des yeux qui veillent dans l'ombre.

Ailleurs, c'est le mystère, le silence, rien!

La nuit où je notai ces impressions était celle de Noël.

Les cloches de Saint Germain l'Auxerrois annonçaient la messe de minuit et leur son pénétrait, assourdi, dans les galeries sombres, aussi atone que la clarté lointaine des réverbères.