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Pages   By: (1842-1898)

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Pages, by Stephane Mallarme

TABLE

I. Le Phenomene futur II. Plainte d'Automne lII. Frisson d'Hiver IV. Le Demon de l'Analogie V. Pauvre Enfant Pale VI. La Pipe VII. Un Spectacle Interrompu VIII. Reminiscence IX. La Declaration Foraine X. Le Nenufar Blanc XI. La Gloire XII. L'Ecclesiastique XIII. Morceau pour me resumer Vathek XIV. Divagation

Crayonne au Theatre

XV. Hamlet. XVI. Ballets XVII. Le Genre, ou des Modernes XVIII. Un principe des Vers XIX. Lassitude

XX. Richard Wagner. Reverie d'un Poete Francais

Le Phenomene Futur

Un ciel pale, sur le monde qui finit de decrepitude, va peut etre partir avec les nuages: les lambeaux de la pourpre usee des couchants deteignent dans une riviere dormant a l'horizon submerge de rayons et d'eau. Les arbres s'ennuient; et, sous leur feuillage blanchi (de la poussiere du temps, plutot que de celle des chemins), monte la maison en toile du Montreur de choses Passees: maint reverbere attend le crepuscule et ravive les visages d'une malheureuse foule, vaincue par la maladie immortelle et le peche des siecles, d'hommes pres de leurs chetives complices enceintes des fruits miserables avec lesquels perira la terre. Dans le silence inquiet de tous les yeux suppliant la bas le soleil qui, sous l'eau, s'enfonce avec le desespoir d'un cri, voici le simple boniment: <> Se rappelant leurs pauvres epouses, chauves, morbides et pleines d'horreur, les maris se pressent: elles aussi par curiosite, melancoliques, veulent voir.

Quand tous auront contemple la noble creature, vestige de quelque epoque deja maudite, les uns indifferents, car ils n'auront pas eu la force de comprendre, mais d'autres navres et la paupiere humide de larmes resignees, se regarderont; tandis que les poetes de ces temps, sentant se rallumer des yeux eteints, s'achemineront vers leur lampe, le cerveau ivre un instant d'une gloire confuse, hantes du Rythme et dans l'oubli d'exister a une epoque qui survit a la beaute.

Plainte d'Automne

Depuis que Maria m'a quitte pour aller dans une autre etoile laquelle, Orion, Altair; est ce toi verte Venus? j'ai toujours cheri la solitude. Que de longues journees j'ai passees seul avec mon chat. Par seul , j'entends sans un etre materiel et mon chat est un compagnon mystique, un esprit. Je puis donc dire que j'ai passe de longues journees avec mon chat, et, seul, avec un des derniers auteurs de la decadence latine; car depuis que la blanche creature n'est plus, etrangement et singulierement j'ai aime tout ce qui se resumait en ce mot: chute. Ainsi, dans l'annee, ma saison favorite, ce sont les derniers jours alanguis de l'ete, qui precedent immediatement l'automne, et dans la journee l'heure ou je me promene est quand le soleil se repose avant de s'evanouir, avec des rayons de cuivre jaune sur les murs gris et de cuivre rouge sur les carreaux. De meme la litterature a laquelle mon esprit demande une volupte triste sera la poesie agonisante des derniers moments de Rome, tant, cependant, qu'elle ne respire aucunement l'approche rajeunissante des barbares et ne begaie point le latin enfantin des premieres proses chretiennes.

Je lisais donc un de ces chers poemes (dont les plaques de fard ont plus de charme sur moi que l'incarnat de la jeunesse) et plongeais une main dans la fourrure du pur animal, quand un orgue de Barbarie chanta languissamment et melancoliquement sous ma fenetre, il jouait dans la grande allee de peupliers dont les feuilles me paraissent jaunes meme au printemps, depuis que Maria a passe la avec des cierges, une derniere fois... Continue reading book >>




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