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Promenades et intérieurs   By: (1842-1908)

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François Coppée

PROMENADES ET INTÉRIEURS

(1842 1908)

Table des matières

I Promenades et Intérieurs II Mon père Compliment Morceau à quatre mains Adagio L'amazone Ritournelle La ferme La cueillette des cerises Le rêve du poète La mémoire Réponse À un ange gardien Romance Lettre Février Avril Mai Juin Août Décembre III En faction Le chien perdu Tableau rural Croquis de banlieue Cheval de Renfort Au bord de la Marne Rythme des vagues Matin d'octobre Musée de marine Nostalgie parisienne IV À mes jeunes camarades, aux équipiers du Club nautique de Chatou Écrit sur l'Album des Chats d'Henriette Ronner

I

Promenades et Intérieurs Lecteur, à toi ces vers, graves historiens De ce que la plupart appelleraient des riens. Spectateur indulgent qui vis ainsi qu'on rêve, Qui laisses s'écouler le temps et trouves brève Cette succession de printemps et d'hivers, Lecteur mélancolique et doux, à toi ces vers! Ce sont des souvenirs, des éclairs, des boutades, Trouvés au coin de l'âtre ou dans mes promenades, Que je te veux conter par le droit bien permis Qu'ont de causer entre eux deux paisibles amis.

Prisonnier d'un bureau, je connais le plaisir De goûter, tous les soirs, un moment de loisir. Je rentre lentement chez moi, je me délasse Aux cris des écoliers qui sortent de la classe; Je traverse un jardin, où j'écoute, en marchant, Les adieux que les nids font au soleil couchant, Bruit pareil à celui d'une immense friture. Content comme un enfant qu'on promène en voiture, Je regarde, j'admire, et sens avec bonheur Que j'ai toujours la foi naïve du flâneur.

C'est vrai, j'aime Paris d'une amitié malsaine; J'ai partout le regret des vieux bords de la Seine. Devant la vaste mer, devant les pics neigeux, Je rêve d'un faubourg plein d'enfance et de jeux, D'un coteau tout pelé d'où ma Muse s'applique À noter les tons fins d'un ciel mélancolique, D'un bout de Bièvre, avec quelques champs oubliés, Où l'on tend une corde aux troncs des peupliers Pour y faire sécher la toile et la flanelle, Ou d'un coin pour pêcher dans l'île de Grenelle.

J'adore la banlieue avec ses champs en friche Et ses vieux murs lépreux, où quelque ancienne affiche Me parle de quartiers dès longtemps démolis. Ô vanité! Le nom du marchand que j'y lis Doit orner un tombeau dans le Père Lachaise. Je m'attarde. Il n'est rien ici qui ne me plaise, Même les pissenlits frissonnant dans un coin. Et puis, pour regagner les maisons déjà loin, Dont le couchant vermeil fait flamboyer les vitres, Je prends un chemin noir semé d'écailles d'huîtres.

Le soir, au coin du feu, j'ai pensé bien des fois À la mort d'un oiseau, quelque part, dans les bois. Pendant les tristes jours de l'hiver monotone, Les pauvres nids déserts, les nids qu'on abandonne, Se balancent au vent sur un ciel gris de fer. Oh! comme les oiseaux doivent mourir l'hiver! Pourtant, lorsque viendra le temps des violettes, Nous ne trouverons pas leurs délicats squelettes Dans le gazon d'avril, où nous irons courir. Est ce que les oiseaux se cachent pour mourir?[1]

N'êtes vous pas jaloux en voyant attablés, Dans un gai cabaret entre deux champs de blés, Les soirs d'été, des gens du peuple sous la treille? Moi, devant ces amants se parlant à l'oreille Et que ne gêne pas le père, tout entier À l'offre d'un lapin que fait le gargotier, Devant tous ces dîneurs, gais de la nappe mise, Ces joueurs de bouchon en manches de chemise, Coeurs satisfaits pour qui les dimanches sont courts, J'ai regret de porter du drap noir tous les jours.

Vous en rirez. Mais j'ai toujours trouvé touchants Ces couples de pioupious qui s'en vont par les champs, Côte à côte, épluchant l'écorce de baguettes Qu'ils prirent aux bosquets des prochaines guinguettes... Continue reading book >>




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